De arco, de herencia de heridas esparcidas
De piedra, de rabia, de madera, de sable
de roturas reconstituidas
de rones en la tierra rociados
(por la aristocrática plebe que ens precede)
De roses ríspidos lamidos
de riendas, de gobiernan, de caballerías
de respeto, de falta de respeto, de concreto
de imprescindibles requisitos
de requisitos exquisitos
De raro
De razgo
De ramo.
De rúcula, de razón, de tratado de pactos
de laureles entre las páginas del diccionario
de rioja, de rabino y de párroco
de romper de robar de resarcirse
de refugio, regazo, rebaño
de república y repulsa
de origen de nos antepasados
y de sexo
y de ratio.
Erre de los tajos en mi frente
como la sangre caida en mi garganta,
con diez años y la cabeza destrozada
con los cirujanos reconstituyéndome
con mi amiga perdida
con mi madre pegándome para que no me duerma
para que no me muera.
Erre en los nombres y las ciudades de residencia
Erre en L’Irlande
Erre en el azar y erre en la palabra
Erre en el buscar
Erre de descubrir algo
Erre que me llevó
Al flamenco Adrán Roo en 1685 instalado
Al galego de Flandes
Al viaje a Buenos Aires
Al meu cos desconcertat mientras tescribo
Al Kanegem en Oost Vlaanderen
Y el sotuer de oro cantonado de cuatro mirlos de sable
Y sin embargo
Certifican que en el puerto de Buenos Aires
Llegado ha un hombre con dos hijos en la mano
Desde Francia,
dos hijos grandes, de 16 y de 17 años
(¿Qué lleva a un hombre a atravesar el Atlántico?)
No había mujer con él, dicen
sólo una hija de 17 años
y su hermano
Escrito ha quedado allí,
en el Hotel de Inmigrados
¿Era el mismo del que hablaba mi padre?
El hombre llegado también en barco,
escapando de la Irlanda protestante,
a las oficinas del puerto de Bretaña
testarudo y católico
y no tengo más datos
Suficiente
para suponer
que de las dos posibilidades
(la segunda sólo desde ayer la sé)
él era éste mi pariente
(¿es el mismo?) (¿escribieron "Francia" por "France" y era "Flandes"?
¿lo supusieron francés por el idioma? ¿cómo saber?)
(-"Ni “Rocroix”, ni “Robois” menos aún “Roteigne”!
dijo mi padre que dijo: Es Roo mi nombre)
Discusiones las oficinas de Aduana
-Señor, quieren matarlo, urge modificar identidades.
Ya...
Modificar identidades, eso le dijo.
Y me dijo mi padre que dijo:
-No. Nada de modificar identidades.
(Pérdidas de tiempo de heraldistas e idiotas
De ricos que no saben qué hacer con su tiempo
Vayamos a lo que vamos)
Y sin embargo:
la obsesión en la búsqueda
La certeza, el desconcierto.
Y recuerdo:
el mármol
con el apellido Rôo grabado en el suelo
en la puerta de la casa del campo
en la provincia de Buenos Aires,
distrito quinto
Un “Rôo” inmenso en el mármol
Desgastado por los pasos de los que encima caminaron
Y estaba, allí, después de ¿finalmente cuántos años?
Con el acento circunflejo
Un sello
Un techo
(para mi padre identidad, el único abrigo posible))
-No cambiaré mi apellido
-Señor quieren matarlo. No sólo a usted, a toda su familia.
A saber qué más le habrá dicho, porque finalmente.
Pero esa es otra historia, es decir la misma.
Y años después las mismas dudas, la falta de ¿qué? Para buscar la respuesta, una respuesta que aparece (tal vez ¿lo que encontré tendrá que ver algo?)
Y el carrer Sant Sever que atravieso buscando
Un trozo de madera de 5 centímetros cuadrados
Con el signo que nos pertenece sin expulsa
Que en el pasado escribió refutas, ideas y calles
Que ahora mismo forma la palabra Barcelona
Que estuve a punto de no tener por unas horas
pero ella, desde el subsuelo de una habitación gótica
dice:
-Ten. Era ésta la que estabas buscando.
Y desarma la palabra “Barcelona”
Porque era la única que quedaba
Le digo:
-No, déjalo, gracias, no hace falta.
Y ella con la mirada:
-Es tuya.
Y claro…
Y yo vuelvo a casa, desando mis pasos
Con cinco centímetros cuadrados entre las manos
Por el carrer Sant Sever de la ciudad divina
por el carrer del Bisbe
Y doblo hacia la catedral, la calle que me lleva hasta mi casa
a la misma hora de la noche de las sardanas
que me fascinaban y que con senda justicia de tus injurias defendía.
Me envuelvo en mi bufanda
Y se oyen acentos, y hay viento,
Y hay
bicicletas que pasan.
Erre inicial y erres contenidas
Erres esparcidas
En nombres nuestros en los nuestros apellidos
De parroquias,
De rosarios de insultos sagrados
De tu rúbrica herética en mi cuerpo
si buscando tus orígenes
encuentro los míos
mientras aparecen más preguntas sin respuesta
y respuestas de las que no me importa la pregunta
I de sobte sembla
que no importi entendre nada
Merced l'origen está
y la única lengua posible
es el silencio
de mirar y saber
que eso
tiene bastante que ver con la verdad,
à l’envers
et à l’endroit.
Texto: Georgina Rôo.
La imagen: Tipo gráfico en madera.
"Lo que de los hombres se dice, verdadero o falso, ocupa tanto lugar en su destino y sobre todo en su vida, como lo que hacen."
...y se contestó "ahora" a la pregunta de cuándo y se respondió "aquí" a la pregunta de dónde. 
La primera vez que escuché la palabra “pobre” tenía cuatro años y estaba mirando las noticias por televisión. 
A mi ángel le gustan las reglas.
"Todos la queríamos, nos sentíamos libres."
"-Sabes- continuó la señora Copperfield- Mi marido va a vernir aquí a buscarme. Pensará que estamos rematadamente locas si nos ve comiendo langosta por la mañana. El no entiende estas cosas.
Me gusta la gente que sabe guardar un secreto.
Lo que pasó no me habla de él, del que no sé absolutamente nada. 
Los ángeles pasan muchas horas 
Un día te despiertas y descubres que la felicidad era algo muy simple. 
Un día te despiertas y descubres que la felicidad era algo muy simple.
Un día te despiertas y descubres que la felicidad era algo muy simple...
"Sólo los que menos tienen ofrecen sin que se les pida. 
Estoy escuchando radio en este momento: son las 12.00 del viernes 19. A propósito de la movida que se armó con lo del Damien Hirst este y el Sotheby's o como se escriba, se preguntan en el programa ¿quién decide qué es arte ? y proponen distintas "respuestas":
¿Cual de los dos estados es en sí más perfecto: el del matrimonio o el de la virginidad?
"Los libros tienen los mismos enemigos que el hombre: el fuego, la humedad, las bestias, el tiempo...y su propio contenido."
"Compartíamos entonces grandes y vagas esperanzas. La idea de un cambio del mundo se mezclaba con la espera de una vida aventurera. 
A veces sabes y no quieres saber.
El : No viste nada en Hiroshima.
Lui: Tu n’as rien vu à Hiroshima. Rien.
"En la vereda de la calle de Zubayr, delante de la entrada del Hotel de los Solitarios, casi todos los días hay una mendiga. Aunque la palabra mendiga no sea exactamente, en mi idioma, la adecuada que refleje ese compromiso entre pobreza y altivez. 
"Helga sabía que yo llevaba este particular diario. Lo hacía por considerarlo uno de los muchos recursos para mantener aguzado nuestro placer sexual. El libro no es sólo el informe de un experimento; es, además, parte del experimento sobre el que informa: un experimento hecho a conciencia por un hombre y una mujer para sentirse sexualmente fascinados por el otro a perpetuidad...
"Je ne vais jamais provoquer l'écriture, je n'y vais 
"Quand tu viens de Saint-Denis, t'es obligé. Obligé de faire bien. On te regarde. En fait, c'est la rue qui te regarde, qui te scrute. Et la rue est loin d'être tendre."
"-Hay algo que me molesta más que no ser tomado enserio, 
De arco, de herencia de heridas esparcidas
"La vida gira alrededor de dos pulsiones: la paciencia y la impaciencia: son los dos motores con los que tendrás que trabajar. Y uno debe estar ahí, buscando el equilibrio entre los dos para no descompensarse."
Junto al ventanal
¿Qué es la felicidad sino el simple acuerdo entre un ser y la existencia que lleva?
".....vender más, hacer un buen contrato, ser best seller, profesionalizarse: corremos el peligro de confundir esto con el oficio de escribir libros. La coartada suele ser que el escritor debe vivir de su literatura. Muy bien, admitamos que "debe". Sobre todo si admitimos que cualquier persona debería vivir de su trabajo, sobre todo si ese trabajo lo merece. Pero en los hechos ésto es una mentira. Un escritor argentino que publique -exageradamente- un libro de diez mil ejemplares todos los años -un escritor, digamos, a quien en el País de Jauja le adelantaran diez mil dólares por el libro- haría bien en buscarse una changuita, si anhela gozar en este mundo de algunas otras compensaciones civiles como tener hijos, darle de comer al perro o internar a sus mayores en el geriátrico. Ni hablemos si ese escritor es, además, un buen escritor, un contemplativo sosegado que acaso necesita tomarse su tiempo para redactar un poema o un cuento de diez páginas. "
"En general cuesta tanto trabajo escribir una gran novela como una novela idiota. El esfuerzo, la pasión, el dolor, no garantizan nada. Es desagradable pero es así. Nunca abandones la cama sin meditar ésto."
"Ninguna historia cuenta una sola historia, ni en los libros ni en la vida. Pero sobre todo en la literatura, si la historia subterránea no es en cierto modo la escencial, no hay obra de ficción."
"Quita tus sucios dedos de mi cuello. Pues hay en mí algo muy malo que tu prudencia debe temer."
No me interesa escribir "bien" ¿cómo podría interesarme..? Hay docenas y docenas de bienescribientes hijos de puta, traidores y autocentrados. Además ¿qué carajo es "escribir bien"..? No te hago la lista de los que supuestamentesí y enverdadunamierda porque los conocés y a los que no, que ni vale la pena. 
Una mañana la madre samurai se despertó sabiendo que el bien y el mal existían. A pesar de su condición de samurai, semejante revelación la hizo sentir muy inquieta.
Lenta, implacablemente me transformo. Avanzo hacia el centro absoluto de mí. Todo mi color, mi pelo, el tono de mi voz, la cara de mi risa. Nada de todo eso que fui me va quedando. 
"El infierno de los vivos no es algo que será: existe ya aquí y es el que habitamos todos los días, el que formamos estando juntos. 
Muchas veces escribir es acordarse de lo que nunca ha existido ¿Cómo lo conseguiré, saber lo que ni siquiera sé? Así: como si me acordase. Con un esfuerzo de "memoria", como si yo nunca hubiese nacido. Nunca he nacido, nunca he vivido: pero yo me acuerdo, y ese recuerdo está en carne viva.
Caminaba en la multitud intentando descifrar cual era su papel en ese momento.
